CULTURA
Las granadas, de Marilyn Contardi
Te digo, de las cuatro luces del día
he visto todas -no viste ninguna-.
He retenido, he acariciado al fin
el fino polen ámbar, la amarilla
pelusilla infantil en el rosa-
damasco huidizo del anochecer.
Unas limaduras de oro al mediodía.
El rojo-leonado de pétalos del alba.
Y la miel del higo rajado a la mañana.
¿Y las granadas,
abiertas?
¿Las granadas...?
Esas...
¡Ahhhh!
¡Las granadas, rubíes codiciados,
apretados de golpe entre los dientes
estallaba, fabuloso, el verano!
Devoradas al amparo del cerco
la lengua iba directa al corazón
por la hendidura. A la sombra
de los paraísos, junto al campito.
Y eran robadas
siempre
pero siempre robadas.
Las granadas...
Eterna Cadencia
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